domingo, 16 de enero de 2011

Contemplación

Esta tarde que es gris suspendido,
con su rémora escarchada,
su horizonte que entrelaza,
que con su ritmo decanta el olvido.

En él me fijo. En ti.

***

Vientre arremolinado de luz,
Estrago de color, materia de sueño,
Esta noche no alcanza
A lamentar su propio transcurso,
Irisada derrama dolor. Oscuridad.

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